?

Desci do ônibus. Fazia tanto calor que tirei minha alma e guardei dentro de uma sacola preta de plástico. Um caminhão de lixo parou, e um homem veio correndo em minha direção me perguntando se era “pra levar”. Eu hesitei um pouco mas recusei; na verdade ele já ia levando a sacola se não fosse por um puxão que eu dei com força. O homem enfim me ignorou e voltou apressado ao trabalho.

Entrei no meu apartamento suando em bicas. Aparecida apareceu melada de suor, dizendo que teríamos arroz feijão, farofa e bife no almoço. “Não tem uma manga?” perguntei.
-Não, vai ser isso mesmo. Aliás, essa sacola aqui pode jogar fora?
-Não, deixa ali na despensa.
-Tem certeza?
-Não, eu guardo no meu armário, pode deixar.Você sabe, nesse trabalho a gente vive trazendo entulho pra casa.
- Tudo bem, o senhor quem sabe. – e voltou a cozinhar o arroz enquanto eu passava um bife congelado na testa. Depois de um tempo, desisti da idéia e joguei o bife na frigideira.
- Escuta, vou ali no meu quarto descansar um pouco, e quando o almoço tiver pronto me chama.

Sempre tratei as diaristas muito bem, até mesmo com um certo temor. A Aparecida por exemplo; ela limpa meu banheiro toda semana, conhece o cheiro das minhas cuecas, e outros cheiros dos quais eu nem suspeito. Ela guarda minhas drogas e todos esses textos que eu escrevo e deixo espalhados pelo quarto, cheios de detalhes constrangedores. Talvez por trás daqueles olhos contidos que exploram o meu universo sem restrições, ela seja a única pessoa que realmente me conheça e saiba de minhas mesquinharias (Aparecida lendo meus textos em voz alta e rindo com um sarcasmo experiente). Ou talvez pouco se importe. Daqui a um tempo estarei escrevendo pensando em Aparecida, se Aparecida vai gostar, se é próprio para seu vocabulário, um “paranócio criativo”. Céus, eu não consigo nem guardar meus textos num lugar escondido, é como vomitar no chão do quarto sem limpar. Por isso trato ela com polidez e pago um bom salário, maior do que a média. Aparecida tem piedade de mim.

Entrei no meu quarto. Liguei o ventilador, fechei bem a janela, abri a sacola e me deitei, observando minha alma passear pelo quarto, sempre sujeita aos movimentos do ventilador. Observei como mudava de cor, ora vibrante e colorida, ora turva e cinzenta, se misturando à fumaça do cigarro que eu soprava.

Delírio urbano

definitivamente não temo a deus, à morte, tampouco temo a vida. temo unicamente a cidade. a cidade crescendo de seus escombros, agonizando para todos seus lados, o malabarismo indecifrável de carros e pessoas frenéticas traçando linhas multicolores sobre o ar. é muita ousadia minha falar da cidade, sequer pensar a cidade. não sou nenhuma máquina semi-humana para compreender suas leis naturais; se estou vivo e respirando confortavelmente é porque tenho uma cama aonde cair todas as noites, e livros aonde me enfiar. os meus lençóis devem cheirar a medo. não poderia saber, meu próprio cheiro me embriaga tanto.
à noite me arrasto pelos buracos negros da cidade, junto com tudo o que é crônico. acordo no dia seguinte sem me lembrar de nada, nem de como vim parar na cama, reciclado e pronto para mais um giro. mais uma semana em série, mais um maço de cigarros, estou surpreso por fazer parte de um ciclo tão inumano. quero ver até onde eu chego apenas; de qualquer forma não conseguirei captar o sentido de coisa que o valha. eu queria entender é o que querem dizer essas imagens que mais parecem entes famintos comendo o espaço até alcançarem meus olhos para, se bem sucedidas, estabelecerem pontos fugidios na minha (in)consciência. afinal de contas, aonde está o sujeito por trás dessas crescentes sugestões? será um senhor de cartola gordo e mau, que controla nossas vidas assim como aquele velho barbudo e bom? não há mais ninguém, é apenas o velho procedimento das máquinas que ninguém desligou. Vejo a folha imunda do jornal, com notícias frescas de hoje. Me detenho em uma foto, mas não me interesso pelo conteúdo da notícia. Leio o meu horóscopo. Leio as tirinhas. Confiro se meu nome foi mencionado na coluna social. Procuro nos classificados por um emprego de garçonete. Nada.

me aposso do silencio com meu corpo
trago-a pra bem perto, ou não
me exauro indeciso, então ela se queima
envolta no contexto das minhas costelas
céus, queria fumar mil cigarros
tornar-me antimagnético e simpático
mas pareço sempre responsável por tudo
não poderoso, mas culpado.

Glória Frigideira

Não há paz,
essa vitrine é um tédio
(todas nossas economias...)
Não há teto,
esse céu foi estuprado.
O Sol mija sobre nossas cabeças
e nós sorrimos.