Eu não poderia jamais ser artista dessa forma.
E, se algum dia eu me tornasse artista, teria que arrumar uma desculpa qualquer pra esse tempo em que fiquei sem fazer nada, olhando pro teto. Teria que tomar todo esse tempo por uma grande crise depressiva. Quem sabe diria que se trata de  uma fase de gestação do artista.

Tenho que justificar esse tempo que fico fazendo nada. Ou serei justificado pelo tempo.

Por que querer ser artista? Por que se fantasiar de artista?
Quase todos vão e voltam pra casa todos os dias, e depois do trabalho só pensam em dormir.
Por que vestem chapéu, cachecol, passam lápis no olho?
Todos voltam pra casa, passando por vielas sujas, e vão dormir sem fazer sexo com o computador ligado.
Que tempo tenho para ser artista? Tenho que ocupar o tempo e ser ocupado por ele. Tenho que franzir as sombrancelhas e calcular quanto tempo ainda tenho.
Quanto tempo terei, lá na frente, quando alguém me dizer, "como é que você achava que ia se dar bem sendo artista? vá fazer um concurso"
prevendo esse tipo de coisa, tenho me preocupado desde já.
Não me sinto bem fazendo qualquer coisa. E franzir as sombrancelhas não me torna mais útil à sociedade.

(o "mundo da arte" não faz um movimento contrário ao capitalismo contemporâneo e suas tendências efêmeras. Os artistas estão no olho do furacão. Eles são os primeiros a entregarem o ouro por uma residência artística qualquer. E a se vestirem como se estivessem na França do meio do século XX)

eu gosto do vácuo que o texto provoca. E daí.