Ela foi minha Tristessa. Imergi em uma espécie de submundo interior, cheio de emoções que ela escondia. Não consigo comprovar a realidade de um amor que enxerguei no breu completo, mas senti alívio por não precisar contar com meus óculos. Lá andei por muito tempo até ver uma luz. Essa luz que eu via era do dia. Então me despedi.

Nos abraçamos no breu.

(Mas tenho saudade de viver naquela náusea, acompanhado de alguém que realmente se importava comigo, alguém complicado, mas não complicado desse jeito falso que o pessoal daqui é.
Agora não passo de uma pulga nesse universo barulhento e distante, sem ninguém disposto a escutar meu silêncio. Percorro novamente bocas tagarelantes, não sem espanto.
"liberdade é ter alguém para se prender." será?)

Diário de bordo 21/01/2010 12:56 - Haruki Murakami é um gênio.

Ó, a atividade física.
Nada como sentir as juntas flexíveis, os pulmões desatrofiando dos longos meses fumantes, a coluna como um pilar vertical pulsante enviando pequenas intuições direto da terra para o topo de sua cabeça.
"Quando você fuma, você é como um cavaleiro em desvantagem. Você gradualmente vai deixando de controlar seu cérebro" Diz um monge, personagem de um filme tailandês que meu pai gravou. Malditos orientais e sua sabedoria evidente.
Venho fazendo esportes há algumas semanas, correndo, andando de bicicleta e nadando. Nada de professores ou personal treinadores, horários ou academias cheias de suor.
Não acho que todos deveriam fazer esportes compulsivamente. "O saudável e o insalubre não são condições necessariamente opostas" - Haruki Murakami
Hoje nadei de manhã, acompanhando mamãe ao clube militar. Encantador assistir aos velhinhos e as crianças tão cedo pela manhã, ambos perseguindo uma vitalidade e uma espécie de sanidade que um dia tiveram ou que um dia chegarão a ter.
Depois de nadar consegui ler um jornal decentemente em casa, como não fazia há muito tempo, ou como nunca fiz. As notícias me pareceram frescas e reveladoras, tanto que cheguei a pensar que ontem foi um dia particularmente interessante, até mesmo histórico; Serra é atingido com uma bola na cabeça. Starck é um designer atemporal. A crise econõmica aponta tendências mais atemporais. Modelos ucranianas protestam em desfile, dizendo que a passarela é um açougue de carnes. 5 mineiros anunciam seu casamento. O horóscopo aponta novos horizontes intelectuais unidos à uma certa introspecção. E as tirinhas divertidas como sempre.

"Nunca vi nenhuma nascente por perto. Tenho de martelar a pedra com um cinzel e cavar um profundo buraco antes de achar uma fonte de criatividade." Haruki Murakami

A línguagem é coisa muito estranha. Desde cedo a usamos para comunicar algo, pedir algo, informar algo. Não podemos apenas tomar conhecimento da língua sem que tomemos inevitavelmente uma posição, sem que sejamos ativos em relação a alguma coisa, ou seja, para usarmos a língua devemos construir uma complexa personalidade cheia de arestas muitas vezes desnecessárias ou indesejáveis.
Tudo isso seria muito bom, como um teatro de improviso, se a linguagem não fosse uma ração com sabor artificial de milho para nossa fome de recriar a realidade.
Quando vamos à uma aula de inglês, devemos ter todo aquele papo longo com um professor sobre assuntos absolutamente triviais apenas para aprender inglês, coisa que nunca faríamos num ponto de ônibus ou num café.
Poderia descrever aqui inúmeras outras situações igualmente enfadonhas.
Não me seria tão tedioso ir à um psicólogo que ensina japonês ao mesmo tempo que bisbilhota minha cabeça. Mas talvez isso só crie mais e mais problemas. Malditos orientais.
Para escrever esse texto,(que eu quero muito mesmo escrever) eu preciso de um objeto sobre o qual escrever, e o mundo está repleto deles, políticos, sociais, sentimentais e tudo mais.
Preciso escolher cuidadosamente, considerando a importância que podem dar às minhas palavras, levando para o lado pessoal. Depois de amanhã algum transeunte estará olhando para mim com olhinhos sacanas do tipo "eu sei o que lhe atormenta, pobre rapaz". Parece enfadonho, mas o que mais não o é?
Fiquemos calados então.
...
Pare de olhar para mim, sua agonia é evidente.

Arquitetura de Morar

Ainda carrego dentro de mim o silêncio naquela mesa de jantar. A parede branca, de azulejo, e aquele grande relógio no centro da sala, o único a se manifestar durante as refeições. Depois trocaram por um outro relógio que emitia o pio de um pássaro diferente ao passar de cada hora.
Entre uma garfada e outra cada um deles apreciava silenciosamente a influência monótona e uniforme daquele instrumento, esperando que mais uma hora se passasse(tictac) e um novo pássaro cantasse...Talvez ficassem imersos em profunda meditação, apurando os ouvidos. Eu não poderia saber, nunca pensei entendê-los, não me sentia parte dos segredos contidos naquela casa; no fundo eu agradecia a algum deus imaginário por isso.
Hoje aquela casa virou um salão de beleza, e nunca mais voltei lá. Mas ainda sinto aquele silêncio como um intruso dentro do meu corpo, enchendo meu ventre, e o bater daquele relógio em meu coração.
Deitado na minha cama hoje, me peguei contemplando uma porta branca, excessivamente, obviamente retangular, de tábuas de madeira. Me fez lembrar um pouco daquela casa; fiquei triste com a insistência inútil da porta que veio parar no meu quarto. Uma única lágrima velha rolou lentamente sobre meu rosto, como que deixada pra trás por milhares de outras lágrimas que correram antes pelo mesmo motivo, e que evaporaram há séculos.


"É tão fácil ser poeta, é tão difícil ser um homem." - CB

Eu Vi o Rei(Antônio Cícero)

Eu vi o rei chegar

Um rei assim
Que não escuta bem
Que adora luz
Mas não vê ninguém
Prefere olhar
O horizonte, o céu
Longe daqui
é tudo seu...

Eu vi o rei chegar

Seu sangue azul
Ninguém diz de onde vem
De que sertão
De que mar, que além
E para nós
Ele jamais se abriu
Só uma vez
Quando partiu

Eu vi o rei chegar

Um rei assim
Cultiva solidão
Sombria flor
No coração
E claro é
Que o pêndulo do amor
Às vezes vai
Até a dor

Eu vi o rei chegar

Devo dizer
Que eu não sofri demais
Mas devo dizer
Que acordei
Mesmo sem ser
Tudo que eu imaginei
Devo dizer
Que eu o amei

"Tudo lhe parecia alheio e fatal, como se estivesse escrito num livro que não lera, e essa fatalidade era o leito suave e fofo no qual aprendera a descansar o corpo maltratado. Tudo o que acontecia - tudo o que não lhe importava: tudo menos traduzir e, nos últimos dez dias, receber as visitas de Vera - acontecia em algum outro plano, numa dimensão paralela de paredes acolchoadas, com isolamento acústico, onde os acontecimentos, mais que se produzirem, eram apresentados com languidez para um público entediado. Rímini entrava nesse teatrinho deserto, fingia esquadrinhá-lo e saía, e ess fugaz concessão ao mundo dos fatos depois lhe parecia, quando se inclinava sobre os livros e retomava o trabalho, uma distração imperdoável."