Um homem feliz

Um dia o disseram pra ir morar fora por uns tempos e aquilo não saiu mais da sua cabeça. Não que ele fosse do tipo ávido de aventuras ou quisesse conhecer o mundo - muito pelo contrário, era um sujeito retraido, Lua em Touro, sem iniciativa, quase burro. Mas é fato que aquela ideia idiota não saia mais da sua cabeça. Ele já andava pela cidade imaginando como ela seria sem ele. Todas os lugares sem sua presença, a não ser através das fotos que encheriam os correios e as caixas de e-mail dos parentes e amigos. Nas fotos ele faria questão de sorrir, em cima de um pico de neve, brandindo para o alto um imponente snowboard, ou tomando cerveja Guiness ao lado de sua namorada impecavelmente branca numa varandinha. E imaginava todos olhando para as fotos, fazendo festa em torno das fotos, e naquela cena ele entrevia uma paz e uma comunhão abençoada. Ele não sabia pra onde ir, e isso pouco lhe interessava. Lhe interessava mesmo o seu lar, sem ele. Sua existência apenas impressa, de braços abertos como Cristo redentor em cima do pico de neve, o sorriso satisfeito no rosto de seus avós e de sua mãe, o interesse na postura do pai, a inveja saudável de seus irmãos ao contemplá-lo.
De tanto pensar nisso, ele entrou numa dessas agências eficientes de intercâmbio cultural, e daí a cinco dias ele foi mesmo. Nunca mais viu sua cidade, seus parentes, seus amigos, nunca, mas fez questão de enviar fotos religiosamente todos os domingos até o fim de seus dias.