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Desci do ônibus. Fazia tanto calor que tirei minha alma e guardei dentro de uma sacola preta de plástico. Um caminhão de lixo parou, e um homem veio correndo em minha direção me perguntando se era “pra levar”. Eu hesitei um pouco mas recusei; na verdade ele já ia levando a sacola se não fosse por um puxão que eu dei com força. O homem enfim me ignorou e voltou apressado ao trabalho.

Entrei no meu apartamento suando em bicas. Aparecida apareceu melada de suor, dizendo que teríamos arroz feijão, farofa e bife no almoço. “Não tem uma manga?” perguntei.
-Não, vai ser isso mesmo. Aliás, essa sacola aqui pode jogar fora?
-Não, deixa ali na despensa.
-Tem certeza?
-Não, eu guardo no meu armário, pode deixar.Você sabe, nesse trabalho a gente vive trazendo entulho pra casa.
- Tudo bem, o senhor quem sabe. – e voltou a cozinhar o arroz enquanto eu passava um bife congelado na testa. Depois de um tempo, desisti da idéia e joguei o bife na frigideira.
- Escuta, vou ali no meu quarto descansar um pouco, e quando o almoço tiver pronto me chama.

Sempre tratei as diaristas muito bem, até mesmo com um certo temor. A Aparecida por exemplo; ela limpa meu banheiro toda semana, conhece o cheiro das minhas cuecas, e outros cheiros dos quais eu nem suspeito. Ela guarda minhas drogas e todos esses textos que eu escrevo e deixo espalhados pelo quarto, cheios de detalhes constrangedores. Talvez por trás daqueles olhos contidos que exploram o meu universo sem restrições, ela seja a única pessoa que realmente me conheça e saiba de minhas mesquinharias (Aparecida lendo meus textos em voz alta e rindo com um sarcasmo experiente). Ou talvez pouco se importe. Daqui a um tempo estarei escrevendo pensando em Aparecida, se Aparecida vai gostar, se é próprio para seu vocabulário, um “paranócio criativo”. Céus, eu não consigo nem guardar meus textos num lugar escondido, é como vomitar no chão do quarto sem limpar. Por isso trato ela com polidez e pago um bom salário, maior do que a média. Aparecida tem piedade de mim.

Entrei no meu quarto. Liguei o ventilador, fechei bem a janela, abri a sacola e me deitei, observando minha alma passear pelo quarto, sempre sujeita aos movimentos do ventilador. Observei como mudava de cor, ora vibrante e colorida, ora turva e cinzenta, se misturando à fumaça do cigarro que eu soprava.