Palavra

Sexta-feira a noite, o céu está cinza e denso, nada parece conduzir a lugar algum senão à fossa profunda. os vizinhos estão fazendo uma reunião de síndicos na sala com mamãe, eu to quase matando uma garrafa de vinho no quarto fumando maconha. se não tenho o que eu quero, prefiro ficar em casa. Escrever era um ritual. Já não existe mais ritual de nada, e ritual nenhum é confiável ou relevante. Nem a campanha política, nem a marcha dos gordinhos funciona mais. É preciso muito mais do que colocar os pés no chão, falar com a sua boca, exibir placas e panfletos pra conseguir qualquer coisa. Eu não sei bem o que é preciso, mas não quero perder a vida procurando. Um dia, talvez antes mesmo de nascermos, a gente perdeu o jogo. E quem estava lá falou "e o que vai ser dos sujeitos que vierem depois? não quero nem saber", e teve aquele tipo de sentimento que você tem por um ignorante completo. E hoje você vê um tanto de gente falando, e o que eles falam não tem sentido, e um tanto de gente escrevendo, mas a palavra perdeu o respeito, não chega nem mais a ser palavra, e você chega à conclusão por A+B, que a gente perdeu mesmo. E uns dias você até fala também, e até grita, mas a impressão de que dá é que você fala só pra coçar a garganta, ou que as palavras são um disfarce para urros que violentam. sua voz te assusta. Jogo perdido, sejamos pacientes. Respirar ainda vale a pena, pelo menos pra mim. E a gente torce para que isso tudo seja só reclamação infudada, a gente costuma achar que palavra de bêbado não vale nada. Palavra não vale nada.